Читать онлайн «Мертвая зыбь»

 -- Наконец-то ты приехал. Спасибо. Ты не поверишь, как я рад! Как рад! -- с возбужденным лицом, но тихо и без обычной в таких случаях приветливой улыбки повторял Ладыгин, когда мы спустились по узкой тропинке с обрыва вниз, к самому морю, на песчаный и довольно унылый ночью берег.

 Прямо перед нами широко и мутно расстилалось море, немолчно шумевшее и набегавшее на песок, смешанный с гравием, тяжеловатыми усталыми волнами, а позади нас стояли черные голые скалы, как бы сторожившие эту беспредельную и таинственную пустыню.

 -- Мертвая зыбь, -- после минутного молчания произнес Ладыгин.  -- Не правда ли, как художественно это сказано?

 -- Да... правда.

 -- Поразительно! В этом движении и шорохе нет и признака живой души. Что-то мертвенное и подавляющее, как и эти скалы, как эта луна...

 Он указал глазами на луну, озарявшую береговую даль: луна была бледная, словно с оттаявшим краем.

 -- Не правда ли, луна тоже подстать этой мертвой зыби и мертвым скалам... Она даже похожа на череп...

 -- Ну, уж это слишком.

 -- Нет, ты вглядись хорошенько... совсем череп... в три четверти... Голый череп, провалившийся нос, глаза...

 -- У тебя расстроено воображение.

 Он как-то неопределенно улыбнулся.

 -- Нисколько... странно, что ты этого не находишь.

 -- Если бы я прожил здесь столько же, сколько ты, наверное, стал бы находить и не такие ужасы.

 Ладыгин молчал.

 -- Я не понимаю, что тебя могло занести из Петербурга в эту трущобу? Это так на тебя не похоже.

 -- Почему?

 -- Да прежде всего потому, что я знал тебя за человека, любящего общество, поклонение, женщин, у которых ты пользовался дьявольским успехом...

 Мне показалось, что при упоминании о женщинах по лицу Ладыгина пробежала судорога.

 -- Произведения твои читались нарасхват. Словом, ты катался, как сыр в масле. И вдруг... до свиданья... Даже не сказался никому, куда, зачем и почему.

 -- Я не хотел, чтобы об этом знали.

 -- Я думал, что ты бежал, чтобы работать на свободе, потому что в последнее время перестал совсем почти писать. Оказывается, ты и здесь не написал ничего!

 -- Ничего.

 -- Ну вот! Так что же могло заставить тебя бежать в эту дикую нору? Каприз? Он продолжается слишком долго. Пресыщение? Ты слишком молод для этого. Любовь? Но ты живешь, по-видимому, как монах. Да и какие здесь могут быть женщины? Не те ли, что курят трубки и ездят с мужьями на рыбную ловлю...

 -- Ах, оставь это...

 -- Как хочешь, но здесь нечего делать так долго. Еще прожить здесь два-три месяца весной или летом, -- я это допускаю с грехом пополам, но жить целый год, -- слуга покорный, это с ума можно сбрендить. Ведь ты здесь круглый год жил безвыездно.

 -- Год, четыре месяца, шестнадцать дней.

 -- Ого! Ты так точно высчитываешь время со дня твоего отъезда из Петербурга! Видно, тебе не особенно весело здесь живется.

 -- Я не скучаю.

 -- Так что же тебя заставляет считать не только месяцы, но и дни? Так делают одни заключенные в тюрьме.