Тамара Попова
Насквозь
© Попова Т. , текст, 2016
© «Геликон Плюс», макет, 2016
I
«Там ядовитая плесень на алтаре…»
Там ядовитая плесень на алтаре,там паутиной затканы образа,там ты торчишь, как пешка в чужой игре,перед иконостасом (а кто там – за…). Только подумаешь: «Черт меня побери!»Вылезут мертвые руки и приберут…Лучше не думай, а главное – не смотри. Ты, брат, попал. Ты спалился, философ Брут. Смрад запустенья, на стенах растут грибы,ступишь неловко – хлюпанье, писк и хруст. Это сильней, чем летающие гробы,не сомневайся – храм не бывает пуст. Ужин
Он глядел, словно гладил, а я визавиизучала с прищуром, как сноску петитом. Он облизывал губы в невинной крови,непрожаренный ростбиф жуя с аппетитом. Я бежала на встречу, как зверь на ловца,предвкушая охоту, почуяв добычу,чтоб весь вечер глядеть на него, наглеца —как он пакостно чавкает, шею набычив. Кто-то скажет: «Постой, где сюжетная нить?Что за дичь ты несешь? Кто охотник, кто жертва?»Да, все так… Но прошу вас меня извинить —это жизнь, а она не имеет сюжета,растекаясь, как постмодернистский роман,заплетаясь причудливо, словно мицелий…фокус-покус оптический – полный обман,и приклад на плече, и объект на прицеле. «Если у вас есть тайна – надо ее хранить…»
«Если у вас есть тайна – надо ее хранить,если же нет – стоит ее придумать. Но ненадежно зарытое станет гнитьи отравлять эфир, или, как в пруду муть,с темного дна всплывет в неурочный час,или как орган вырезанный заноет…Вот и выходит – если сокрыта часть,значит, ущербно прочее-остальное. Спрятанное – изъятое из бытия —попросту кража… Но мне сие до лампады. Сделаю, как решила!» – думала яночью на кладбище, с фонарем и лопатой. Маленькой тайне в коробке из-под сапогбудет просторно, словно в гробу на вырост. И никаких свидетелей. Только Богзнает, что я натворила, но Он не выдаст.
«Мы созданы из вещества того же…»
Мы созданы из вещества того же,Что наши сны. В. Шекспир, «Буря» Теперь ты понял, отчего моеНе бьется сердце под твоей рукою. А. Ахматова, «Есть в близости людей заветная черта…» Мы созданы из вещества того же,что наши сны, и сном окруженывсю жизнь, и жизнь сама на сон похожа. Нам кажется, что мы защищены,что в мире нет прочней материала,что утром мы проснемся, как всегда. Закутаемся на ночь в одеялои вроде ничего… Не страшно, да…Так спи спокойно, незабвенный друг,в роскошном люксе, в дворницкой каморке —спи, но memento mori – можно вдругзажмуриться и очутиться в морге. Вот место, где не ночевал Творец!Нет, правит бал не адский сатана там —Сатурна Сектора суровый жрецс ножом в руке – патологоанатомпришел и хладнокровно обнажилкишок замысловатые извивы,волокна мышц и разветвленья жил. А нам казалось, мы неуязвимы…Он это заблужденье опроверг,чудесный храм, великий дар господеньбезжалостно вскрывая, как конверт,который больше ни на что не годен. И наклоняясь к мертвому письму,строку он произносит за строкою. Ну что ж, теперь он понял, почемуне бьется сердце под его рукою. «Что делать? Майский вечер тих и светел…»
А кто гулял-погуливал в лесах моей души?
Нора Яворская Что делать? Майский вечер тих и светел,вот-вот завьет руладу соловей,но лес моей души терзает ветер,срывая листья мертвые с ветвей. Кто виноват? Сама я, чадо мая,сметаю чувств сухие лепестки. Мне не хватает чуткого вниманья,прикосновенья дружеской руки. Настойчивый приятель ищет встречи. В отчаянье все средства хороши —а вдруг в ответ ручью учтивой речивзыграет ключ в лесу моей души?И вот уже лежит его рукаповерх моей, и чувства с поводкасорвутся скоро, как собачья свора,но обостренный слух уловит фальшь,едва начнет давить словесный фарштугая мясорубка разговора.
