Читать онлайн «Одна Книга. Микрорассказы»
Автор Иванов Игорь Сергеевич
Револьвер
– Молодой человек! Остановитесь на минуточку.
…
– Иванов. Игорь, – старик лукаво улыбался, впрочем, дружелюбно. – Так?
– Я Вас знаю?
– Вряд ли, – ответил он серьёзно и как-то слишком глубоко заглянул в мои глаза. – Но я знаю, что Вам нужно. Какую вещь в данный момент Вы хотите больше всего. Вот, это Вам.
Старик вынул из-за пазухи и протянул мне завёрнутый в тряпочку предмет. Я взял, развернул. Это был револьвер. Не новый и не старый, незнакомой системы, на Кольт Ломен похож.
– Это что, шутка?
– Вовсе нет, – торопливо ответил старик. – В Ваших мыслях, желаниях в последнее время только и слышно, что «пистолет, пистолет». Так часто, так сильно это желание, что… В общем, берите, что есть.
Я не знаток оружия, но в этом, что у меня в руке, чувствовалась внутренняя сила. Не банальная огневая мощь, а сила живая, затаённая. Старик, меж тем, продолжал:
– Это не обычный револьвер. Из него невозможно промахнуться. Но и просто попугать, пригрозить им нельзя, если уж достал – обязательно стреляй, иначе он не простит, он не умеет отступать. Хозяину придётся занять место врага.
– Вот так, да? И что же Вы хотите взамен?
– Ничего, и очень многого. Ровно за 24 часа ты должен израсходовать все шесть патронов. И помни, в небо, в землю, в пустую стену он стрелять не станет. Не найдя другую жертву, он выберет тебя.
– Игра, что ли, какая?
– Ну да, со смертью. Четыре часа на выстрел. В среднем, конечно. Врагов-то у тебя хватит?
– Врагов-то хватит, хватило бы времени.
– А если я не успею?
– А ты постарайся, в твоих интересах и выигрыш, и проигрыш.
– Ну, я пойду?
– Иди. Время уже пошло. И не забудь: шесть патронов всего, используй их по назначению. Не забудь: целых шесть патронов, не успеешь – оставшиеся достанутся тебе.
Свят. Свят. Бред. Бред. Бред какой-то, но вот он, в кармане, холодный, тяжёленький, больше килограмма весит. Я шёл, словно пьяный, по щиколотку утопая в чёрно-зеркальном асфальте. Мне нужна машина. Торможу на Кутузовском:
– В Ясенево, командир, сколько?
– А сколько дашь. Садись, я как раз туда… – симпатичный молодой мужик. Блядь! Я ж думал, ты первым будешь.
Молча ехали, угрюмость на меня навалилась.
– Я сейчас на Соловьиный, а тебе куда?
Смотрю на него: где ж вы, такие добрые бомбилы, были, когда метро и аэропорт взрывали? И вспоминаю, были, помогали людям не за деньги с 200% наценкой, не за деньги вообще. И друзья мои среди них были. И плевались в сторону черножопых бессердечных мразей.
– У Ханоя останови, пожалуйста.
Ну вот, и он. Литовский, дом 17. Огромным парусом раскинулся типовой домище.
Подъезд, лифт, квартира, звонок. Лёша открыл. Радостный чего-то. Я было начал:
– Лёш, давай, закроем тему раз и навсегда…
– Закроем, привет! Проходи скорей! – за рукав втянул меня в какой-то сладкий полумрак. Не то чтобы темновато, а словно свечи кругом, как в церкви, такое впечатление.
– Я же говорил тебе, он выдюжит, – захлёбывается Лёха, ничего он мне не говорил.
– Разговаривал с ним сегодня! Врачи обещают, скоро можно домой.
Ах, да! У него же отец в коме семь месяцев провалялся. Выкарабкался, значит. Молодец. Я помню, всегда был крепкий такой старик, размеренный, непоколебимый. Если б не та авария… Но молодец, Фёдорыч, с возвращением тебя.
