Читать онлайн «Давай с тобой поговорим. Что могут здесь мои стихи»
Автор Геннадий Коваленко
Давай с тобой поговорим
Что могут здесь мои стихи
Геннадий Коваленко
© Геннадий Коваленко, 2019
ISBN 978-5-0050-8978-6
Вступление
Перед Вами, читатель, мой сборник стихов. Стихов о природе, любви, смысле жизни и о многом другом. Я не умею писать предисловия и пусть вместо него будут говорить мои стихи.
Стихи мы пишем для себя,
Лишь снобы пишут для потомков.
Любя, печалуясь скорбя,
Не прибегая к подтасовкам.
Нам не знакомо слово лесть,
Оно как яд в душе поэта.
Есть у поэта слово честь,
Но нету чести у клеврета.
Стихи мы пишем для души,
Коль та душа живая.
А потому писать спеши
У ада врат иль может рая.
Ваш покорный слуга не претендует на звание пророка или мессии. Я всего лишь пытаюсь выразить свои чувства и эмоции, своё отношение к жизни, её смыслу и ценностям.
Забвенья тяжкие грехи
Они подобны яду.
Что могут сделать тут стихи
Они подобны взгляду.
Который брошен был мельком
Туда, где надо вечность,
С которой плохо я знаком,
Такая вот беспечность.
Времена года
Времена года
Осень. Времена года
Пахнет дымом и грустно очень,
В лужах мёрзнет вода на заре.
То вступает в права свои осень
И берёт свою кисть как Доре.
На палитру наносятся краски
Всевозможных весёлых цветов.
И природа являет нам сказки,
И ковры из роскошных осенних листов.
Пишет в цвете она нам пейзажи;
На ветвях и земле – натюрморт.
Превратились леса в вернисажи.
Лист опал, и пейзажи – в офорт.
Воздух чист и алмазно прозрачен,
И в ручьях не вода, а хрусталь.
Лета шарм безвозвратно утрачен.
Он утрачен, а мне вот не жаль.
Ведь вступила в права свои осень.
В карнавальной расцветке мой сад.
Пахнет дымом и грустно мне очень:
Так недолог у нас листопад.
Он недолог, увы, так недолог.
И над этим льёт осень слезу.
В свой заносит она мартиролог
Зимних дней, ожидая грозу.
Тихий ветер кружит хороводы
Из опавших листов меж дерев.
От меня прочь уходят невзгоды,
Я ж, смеюсь, все заботы презрев.
А потом, взяв бумагу и спички,
Поминальный зажгу я костёр.
Делать это нельзя по привычке,
По привычке ведут только спор.
Как ведётся спор осени с летом,
Где ответы известны давно.
Пусть костры тлеют ночью расцветом,
Коль он явится нам всё равно.
Год уходящий
А дождь идёт и в мире слякоть
И мне так хочется заплакать,
Омыв слезой год уходящий,
Сей год значительный и вящий.
Мне жаль его ушедших дней,
Что пролетают всё скорей.
Как тот стремительный экспресс,
Несущийся стремглав сквозь лес
И уносящий наши годы,
И направленья, стили, моды.
И тикают судеб часы
Песок роняя на весы.
И чаша клонится к закату,
И за утратою, утрату
Смиренно принимаем мы.
Когда то молоды мы были
И в суете своей забыли,
Что тикают часы судеб,
И нас всех вскоре съест Эреб;
Сын хаоса и брат ночи.
Теперь же, сколько не кричи
И не стенай о днях прошедших,
И людях близких и ушедших.
Назад то время не вернёшь,
Лишь ностальгию ты найдёшь,
С печалью тихой вспоминая
И добрым словом поминая,
Людей, события и время.
И хорошо коль бросил семя
В тогда распаханную зябь,
А небо отворило хлябь
И оросило пашню влагой.
А если нет, быть вам беднягой,
Забытым всеми под конец.
Таков удел, таков венец,
