Читать онлайн «Игра на выживание»
Автор Александр Шаповалов
Пролог
О себе можно писать без остановки, придумывать несуществующие качества, наделять себя выдуманными достоинствами, не осознавая, что всё это подвластно времени. Оно разрушает, создаёт, созидает, сеет смуту среди народов и несёт новые перемены. Многие писали о себе книги, детально описывали свою судьбу, делились мыслями, пытались учить жизни, делали наставления, только вот где эти авторы сейчас? Они утрачены для нас или погребены под толстым слоем пыли в провинциальных библиотеках. Иные существуют сейчас, потому что привязаны к этой эпохе, в которой родились, а некоторые навсегда ушли в вечность.
О себе также можно выдумать длинную историю, но кто даст гарантию, что это правда. Даже само понятие правды весьма относительное и каждую эпоху оно менялось. Где же тогда правда или ложь? В чем она выражается? В нашем непринятии существующей реальности? Но она не создана для нашего удовольствия, так что наш взгляд будет носить относительный характер и отражать всего лишь одну из формул вселенной и мироздания в целом. Пройдёт время, и этот взгляд, также, как и человек, навсегда уйдёт в глухую вечность. Чтобы это понять, стоит всего лишь оглянуться назад, вспомнить историю, проанализировать прошлое, сделать выводы. Сколько за последнее тысячелетие жило людей, и каждый со своими чувствами, привычками, взглядами, обидами, злостью, местью, любовью.
И что после них осталось?
ГЛАВА 1
Он шёл по обледеневшей мостовой, совсем не глядя себе под ноги. Его взгляд устремился вдаль, в пустоту, которая его окружала. Не замечая сигналов машин, удивленных взглядов прохожих, он пересекал улицы, сворачивал в пустые переулки, где никого нет. Он спешил скрыться, убежать. Незнакомый город совсем ему опротивил. Он ощущал его зловещее дыхание и враждебный взгляд. Для ориентира ему служил обычный компас. С ним он не расставался ещё с детства, когда любил ходить в туристические походы.
Его путь лежал на восток. Как обычный средневековый странник-бродяга, облаченный в серое, грязное тряпьё, он потихоньку брёл к своему единственному спасению. К своему дому.
Если, конечно, он ещё остался не тронутым. Обычно брошенные дома привлекают живой интерес мародёров. Но у него не оставалось другого выхода. Случилось, что случилось, и не стоит искать виновных. Бог всем судья. Так, по крайней мере, рассуждал он.На улице шёл снежок. Белые хлопья кружились в восхитительном танце при свете луны. Он даже поймал себя на мысли, что ещё не смог потерять способности воспринимать прекрасное, несмотря на пережитые страдания, гонения и позор. Именно последнее обстоятельство заставило покинуть город. Его нагло оговорили, опозорили. В результате чьих-то интриг и прекрасно продуманного плана, о нём трещали все газеты, журналисты не поленились упомянуть о нём во многих передачах, именно о нём сплетничали торговки на рынке, о нём даже знали маленькие дети, ходившие в школу. Против своей воли он мгновенно прославился. И благодаря банальному случаю о нём узнала вся страна.
Мороз подкрадывался незаметно. Отчего ему частенько приходилось тереть руки, чтобы согреться. Голод убавлял силы. Присев на лавочке возле фешенебельного магазина, он только надеялся передохнуть, набраться немножко сил и двинуться дальше, как тут же к нему подошёл охранник и попросил удалиться. Странно, но куда ещё можно удаляться.
