В том краю серебристого инея
Евгений Гусев
Редактор Людмила Львовна Гусева
© Евгений Гусев, 2020
ISBN 978-5-0051-6052-2
…Евгений Гусев писатель разноплановый, многожанровый, а также журналист и руководитель писательской организации. Но, прежде всего, он – поэт. Поэт своеобразный, самобытный. Его стихи не отличаются избыточной образностью, но всегда – правдивостью изображения. Люди разных возрастов находят в них ответы на самые волнующие вопросы. Романтик по сути своей, он и в остросоциальных произведениях оставляет место для надежды. Стихи Гусева – как протянутая рука в минуты отчаяния, как надёжное плечо, на которое можно опереться. В них слышится вся душевная боль поэта за нашу многострадальную Родину и неугасимая вера в то, что однажды всё станет лучше.
Его поэзия – это эпоха, выраженная через душу художника-гражданина, через его муки, радости, сомнения и надежды.
Владимир ЛЕБЕДЕВ,член Союза писателей СССР и России ДЕРЕВЕНЬКА МОЯ
***
(Моей матери)
Подхожу я, веселый и гордый,К тем местам, где родился и рос,А навстречу, с оскаленной мордой,Заливается взбалмошный пес. И такая святая отвагаУ смешного на вид кобелька!– Неужели ты лаешь, дворняга,На любого вот так мужика?Только я не обычный прохожий,Я тут жил, понимаешь, и рос,В летний зной с облупившейся кожейЕздил с матерью на сенокос. Слушал в детстве тележные всхлипы,Крик горластых с утра петухов,Это здесь сочинял я о липахНеумелые строчки стихов. И была у меня собачонка,Мне щенком ее дед подарил,И она так же лаяла звонкоНа прохожего, что было сил. Ты ж, собака, не очень и злая,Не пытайся обманывать слух,Я и сам бы, поверь мне, залаял,Видя скорбные лица старух. НА РОДИНЕ
Я три года подряд откладывал,Как у нас говорят – на потом,Съездить в детство своё, в Перекладово,Что мы Родиной малой зовём. Я боюсь показаться игривым,Но поймите меня, земляки:Только здесь я могу быть счастливымДо конца, до последней строки.
Помню я вас, Костюшино, Скоково,Вы навек моя совесть и честь. Пусть я званья пока невысокого,Но моя высота – она здесь. Подхожу я к знакомым овинам,От усталости нет и следа,И не блудным, а попросту сыномВозвращаюсь в былые года. С тихим трепетом рожь колосится,Жить до ста лет кукушка зовет,В ивняке схоронилась синицаИ весёлую песню поет. На реку босоногие детиПонеслись, как галчата с куста,И у каждого есть на приметеВ дальней роще грибные места. Летний дождик идет огородами,Светит липа намокшей корой. Хорошо, когда малая РодинаВозвращает нас в детство порой. ДОРОГА К ДОМУ
Насмотреться снов о доме,Пробудиться, вновь уснуть…Сердце в сладостной истомеЗазывает в дальний путь. Что за этим перелеском —Поле, рига, хуторок?Впереди с надрывным трескомПляшет парочка сорок. С тонким свистом круг за кругомВраг тетёрок и куницЯстреб кружится над лугом,Иногда срываясь вниз. Расступаются деревья,Спасу нет от комарья…Вот она, моя деревня,Сон мой сладкий, боль моя. Подхожу несмело ближе,Всё теплей, всё ярче свет. Дом как будто стал пониже, —Ну да шутка ли – сто лет!Две рябины у фасада,За овинницею – пруд…Деревеньку в два посадаПерекладово зовут.
