Читать онлайн «Прости, любовь…»
Автор Ольга Белова
Ольга Белова
Прости, любовь…
Предисловие
Дорогой читатель! Прежде чем ты нырнёшь в эту книгу, я хочу поблагодарить тебя за то, что ты проявил интерес. Надеюсь и верю, что эта история тебе не только понравится, но и будет полезной.
Я прошла большой путь трансформации личности: миллионные долги, вес около 100 кг, алкоголь, депрессия, озлобленность на мир.
Целых десять лет мечтала оказаться на сказочном острове Бали, и сейчас, будучи здесь, многое осознала, посмотрела на жизнь с другого ракурса и захотела этим поделиться.
Эта книга – откровенный рассказ о моей истории, о любви – безрассудной, грубой, но страстной и горячей.
Кто-то сказал, что время лечит, кто-то – забудь прошлое, а я говорю: «Не убегай от прошлого, живи в настоящем».
Хочу поблагодарить редактора Ольгу Захарову за то, что она когда-то пришла как участник на один из моих марафонов по личностному росту и согласилась помочь в написании книги обо мне. Безумно благодарна, что Ольга подошла к написанию книги не просто как писатель, а как человек, который проникся моей историей.
Я благодарна редактору Ксении Михалкиной, которая помогла донести до читателей меня настоящую и добавила яркости в рассказ.
Я благодарна дизайнеру Любови за то, что она тоже, будучи участником моего марафона, подарила мне дизайн книги и захотела внести вклад в то, чтобы б
Я благодарю всех людей, о которых пойдёт речь в данной книге, за вдохновение, за то, что благодаря им эта книга существует и имеет место быть.
Живя на Бали, я осознала, как много неприятностей я сделала любимым и родным людям. Через книгу, через страницы и через каждую букву я искренне прошу прощения у всех, кому причинила боль.
В книге описаны реальные события из моей жизни, но есть и вымышленные эпизоды. Имена героев заменены.
С любовью, Ольга Белова.
Я не хочу казаться каким-то далёким автором книги или абстрактным примером. Я хочу быть максимально близка с каждым своим читателем.
До встречи на страницах книги!
Пролог
Она загрузилась в машину. Был довольно морозный декабрь, и она зарылась глубже в куртку… Одурманенный взгляд перешёл на водителя. Это был Антон – муж Ольги. Как всегда спокойный. Как всегда сдержанный.
– Что за кислая мина…
– Оля, я жду тебя второй час. Что ты так…
– И чтооо?? Мог бы ещё подождать, не сломался. Не на морозе ждёшь, в машине.
Взгляд мутнеет. Всё превращается в пятна. Мужчина повернул руль, щёлкнул рычаг, и машина дёрнулась. Ольга резко пошатнулась.
– Аккуратнее! Не дрова везёшь!
Всё сказанное трансформируется в гул. Она что-то возмущённо восклицает, он послушно, стискивая зубы, слушает. Сморщив нос и пытаясь подавить тошноту, муж открывает окно.
– Сколько же ты выпила?
– Сколько нужно, столько и выпила. А тебе какое дело! Я же тебе…
И снова туман. Наряду с плавающим окружением, гулом и отвращением в голове всплывают картинки, как час назад сквозь истерический смех, стоя на столе, она вскрикивала:
