Александр Журавский
О Грузии я песню пропою
Об авторе
Журавский Александр Ефимович. ISNI 0000 0004 8339 1675
Родился 2 декабря 1954 года в городе Краматорске Донецкой области УССР.
Член Союза Российских писателей и Союза Писателей Северной Америки. Академик Международной Академии развития литературы и искусства (МАРЛИ). Лауреат Международного конкурса Национальной литературной премии «Золотое перо Руси» 2019. Лауреат и обладатель «Платинового и Изумрудного ДЮКов» Международного конкурса им. Де Ришелье – 2020. Одесса-Канада-США. Лауреат международного конкурса Л. Утёсова, международных литературно музыкальных конкурсов и фестивалей в России и за рубежом. Издал несколько книг и поэтических сборников, написал более 70 песен. В данный авторский сборник вошли стихи о Грузии, где поэт неоднократно бывал и влюблён в Сакартвело и гостеприимный грузинский народ.
«О Грузии я песню пропою…»
О Грузии я песню пропою,Пускай её услышат генацвале,С которыми рассветы мы встречалиНа Джвари…Не подвластные вранью. О Грузии на многих голосахЯ воспою, – пускай подхватит эхо,И упадут тяжелые доспехи,И здравицы украсят словеса. Я буду петь, срываясь от любви,До хрипоты, пока услышат горы,И оживет листочек мандрагорыИ, воскресая, век благословит. Я припаду к святому роднику,В котором солнце утром багровело,И воспою о лике Сакартвело,И поклонюсь седому старику. Пускай наполнит кубок ТаргамосИ мы, обнявшись, «Сулико» доплачем…А разве может, братья, быть иначе,Когда нам подпевает сам Христос! О, Грузия!
О, Грузия – поэзия моя. Волшебный звук чарующей чонгури. Где облака над Мцхетой всплакнули,Небесных слёз на Джвари не тая.
Там, где Кура с Арагви обнялись,Где жизнь – вино, створённое богами,Светицховели поднимая ввысь,Молитвами живёт, а не штыками. Священный кедр, растущий на скале,Двенадцатью апостолами свя́́тый. И песнопением Грузии объятый,Свечой заздравной светится во тьме. Я к родникам целебным припаду,И буду пить речь Картлоса глотками. О, Грузия,Я так тебя люблю,Ковчег Георгия под облаками. Сакартвело
О, воспылай любовью, Сакартвело!Храни народ! И вещие дары!Чтоб никогда свеча твоя не тлела,А разгоралась смехом детворы!Над горным кряжем облака пасутся,Как божии овечки душ святых. Мне у Арагви хочется взгрустнутьсяИ до Тушети мчать на верховых. Отпить воды боржоми в Харагаули,У Окросцкали водопадом пасть…И, отломив божественного пури,Благословить сей край, перекрестясь. Поцеловать святые камни МцхетыИ слушать долго женщину одну!. . Мотивы древних, что ветрами спеты,Надолго оставляют вас в плену. О, воспылай любовью, Сакартвело!Храни вино закопанным в квеври!Чтоб, суло чемо Дэда, не старела!Позволь признаться «Самшобло» в любви! Шалва Чемо
Ах! Отчего по Сакартвело,Чонгури душу рвёт струной,Что от разлуки зачерствела,Как пури, скрытый под луной!Ах! Отчего в глазах скитальцаСвятая видится гора,И мнут лозу сухие пальцы,А слёзы ворожит игра?!. Ах! Отчего в немой чужбинеВлечет в забытый монастырь,Где мать так ожидает сына?. . И мать – одна, и сын – один. Играй, чонгури, «Шалва Чемо»!Пой, одинокая душа!. . Мне подпевает Сакартвело!И я ей вторю, чуть дыша…
