Вероника Фокс
Идущий по следу
Пролог
– Что это за письмо? – разглядываю таинственный конверт, что вытащил из почтового ящика. “Без обратного адреса” – проговариваю про себя и перевернув его разрываю белоснежный конверт по линии склейки. Вытаскиваю вырезку из газеты:
– Что это значит? – размышляю вслух, а после, разом замолкаю. “С. А” – проговариваю в голове инициалы и верчу конверт в надежде найти что-то еще, но тщетно. В нем нет ничего, кроме моего имени и злосчастной бумажке внутри, с непонятным адресом и вырезкой из газеты. Но адрес ли это?
Сую ее в карман кожаной куртки, комкая внутри и вызываю лифт. Поток мыслей не дает мне покоя. Инициалы С. А похожи на инициалы моего отца и… Меня осеняет. Ровно десять лет назад, перед несчастным случаем, мой отец поймал серийного убийцу, по прозвищу “Дикий”, который вытворял ужасные вещи. Точно.
Я вспомнил!Двери лифта открываются и войдя в него, нажимаю на девятый этаж. “Но кто мог это прислать?” – спрашиваю сам у себя и машинально достаю бумажку из кармана. Вместо прямого листка на ладони ютится скомканный клочок бумаги. Распрямляю его и еще раз внимательно перечитываю письмо. Выйдя из лифта сталкиваюсь со своей соседкой.
– Эй, Шурик! Ты чего?
– Прости Маш, – быстро извинившись, достаю из кармана брюк ключи от квартиры. – Я немного занят…
– Я зайду к тебе сегодня вечером?
– Не сегодня, – бормочу что-то под нос, пытаясь сосредоточиться на письме и параллельно открыть дверь в квартиру
– Ну как знаешь.
Захлопываю дверь и разуваюсь.
“С. А. Конец дороги. Что это может быть?” – в сотый раз спрашиваю сам у себя и быстро метнувшись к компьютеру, набираю текст в поисковой строке. Ищу информацию, залогинившись под своим рабочим номером в системе и… Бинго! Нахожу материал, который меня интересует и делаю запрос на доступ к папке с документами.
Беру телефон и звоню Сан Санычу, своему начальнику. Гудки в трубке тяготят голову и слышу, долгожданный ответ.
– Да Шурик.
– Сан Саныч, кажется, я нашел прекрасный материал!
– Только не говори, что это очередная статейка про измены и тайны…
– Нет, – перебиваю его на полуслове. – Вы же знаете, что мой отец был офицером полиции?
– Ну да…
– Так вот, – продолжаю я стуча пальцами одной руки по краю стола. – Мне только что в почтовый ящик пришло странное письмо…
– И?
– Это письмо напоминание о деле, которое вел мой отец. Я хочу написать статью про маньяка по кличке “Дикий”. Про того, кто убил моего отца, находясь за решеткой.