Андрей Геннадьевич Артёмов
Нравы времени
© Артёмов А. Г. , 2022
© Оформление. Издательство «У Никитских ворот», 2022
Стихотворения
Поэт я старомодный:
Стихов же современных не пишу,
Эпохой ветхой с первых строк грешу.
Ведь я – поэт безродный!. .
Сонет
Не дари мне шиповые розы:Как боюсь совершенства цветка!В нём предчувствие острой угрозы,Ведь чувствительна к боли рука. Одурманен, возможно, вдруг будуЭтим нежным, коварным цветком —Вот тогда и тебя позабудуИли сделаюсь жалким глупцом. Если сердце моё заболеет,Не добьёшься любви ты тогда,И признаться в любви не посмеетНи тебе, никому никогда. Ну а если всё ж это случится,Только розами стану лечиться. У окна
Зыблются в комнате тонкие шторки. Я у окна затаившись сижу. Ветер качает оконные створки. Я за движением ночи слежу. Всё мимолетно пред взором пытливым,Трудно всего уловить и понять…Облако спрятало круг прихотливый,Как бы хотелось его начертать. Но как ничтожно людское желаньеПеред могучей природой в ночи. Ох, как в нас бедно великого знанье,А уж задумали к звёздам пути. «Есть в промежутке вечных двух миров…»
Есть в промежутке вечных двух мировНе вечное, земное бытие,Но познаётся между двух основВеликое начало на земле. И чем становится короче путь,Всё больше думается о былом,И тем вернее постигаем суть:Как жаль оставленного на потом. Но в промежутке вечных двух мировСвоё предназначенье кто найдёт?Лишь только избранных в конце концовВеликий Дух к бессмертью поведёт. Разочарование
Как скоротечны, Боже, дни…Так мало прежнего во мне осталось.
С познаньем сердце ныне разругалось — И врозь отправились они. Как часто добрые труды,Похоже, тратил не по назначенью. И с болью придаюсь теперь сомненью: Они остались без нужды? Как мало доброго во мне,Увы, теперь с годами остаётся. И скоро… скоро больше не придётся О добром говорить извне? Нет, я не тот, что прежде был. В начале жизни о конце я мыслю…И так уйду с единственною мыслью: Напрасно доброму служил. «Стоит осенняя пора…»
Стоит осенняя пора,Стоит у моего двора. Её парадные картиныПечальны взору моему. Роняя пёструю кайму,Дрожат понурые осины. Согрело на груди своейКого осеннее ненастье?А мы – о, пылкое пристрастье! —В любви всё признаёмся ей. Но скоро, знаю, очень скороПрощальный мы услышим зов —Кто на него пойти готов,Не ведая в себе укора?. . Укроют тем скорей снегаПустые наши берега. «Как больно тем, кто прошлое сжигает…»
Как больно тем, кто прошлое сжигает…Сжигаю я послание любви, Но стынет жизнь в моей крови — Сгорая, сердце увядает. Нет-нет, не прошлое в огне томится:Уходит дымом будущее вдаль, Томительная где печаль — Уйдёт… Но вот когда случится?А я не знал – не знал, что так бывает,Что в счастье и любви горят огни, Что столь томительны в них дни, Где жизнь так больно угасает. «Зима… Затопленная печь…»
Зима… Затопленная печь. Свернувшись, кот лежит комком. А некто, слышно, за окномВедёт печально-злую речь. То вечер, сумрачный и злой,Закрыв завесой божий взор,Зовёт меня на разговор,Чтоб посмеяться надо мной. Но нет, очаг своим тепломМеня с любовью так объял,Что я рассудок потерял…А некто злится за окном.
