Журнал «Юность» № 02/2020
© С. Красаускас. 1962 г.
На 1-й странице обложки: Арина Обух «Над городом» поэзия
Поэзия
Елена Безрукова
Родилась в 1976 году в Барнауле. Выпускница юридического факультета Алтайского государственного университета и факультета психологии Томского государственного университета. В настоящее время служит министром культуры Алтайского края.
Автор четырех поэтических книг, три из которых («После таянья льда» 2000; «Набросок» 2004; «Ре» 2008) вышли в Барнауле и одна («Книга ветра» 2016) – в Санкт-Петербурге. После выхода первой книги и по итогам семинара молодых литераторов в 2000 году принята в Союз писателей России.
«Ненастный свет. Прощеная вода…»
Ненастный свет. Прощеная вода. Я между «навсегда» и «никогда». Ты между смертью и ее повтором. На реверсе, на вечном колесеМы выживаем, кажется, не все. …Я прилечу к тебе на самом скором —На световом, – а он так невесом,Что мне самой останется, как сон,Не воплощаться, а висеть на грани. На грани между вечным и живым,Где Бог в окне смирен и недвижим,Как подорожник, прикипевший к ране. «Пабло Пикассо рисует светом…»
Пабло Пикассо рисует светом. Женщина глядит через плечо. То, что нынче называлось летом,Все еще лицо мое печет…Травы осыпаются сквозь травы,Промывая неба решето. Твой рисунок – детский и корявый,Потому что все разрешено. Потому нам и смешно, и грустноМир ваять из маленьких частей,Где-то между жизнью и искусствомУгадать пытаясь, что честней. Светит образ в солнечном пожаре(Ты мой сон, а я, должно быть, твой) —Одуванчик, девочка на шаре,Перевернутый вниз головой. «Хорошо…»
Хорошогоретьбессонницей молодой,Когда понял все,не вопрошая дважды. Боже, я не могунапиться твоей водой. После крови твоейвода не сбивает жажды.
Хорошопритихшей скрипкойдышать в чехлеза твоим плечом,от жизни тебя врачуя. Боже, я не могувкусить твой горючий хлеб. После плоти твоейя вкуса его не чую. Хорошов прихожей темнойна ржавый гвоздь,чтобы болью в лобубить и цвета, и звуки. Боже, я твоих словбольше не слышу сквозь. Только руки твоислышу я,только руки… «В прошлой жизни, ты помнишь, я была воином…»
В прошлой жизни, ты помнишь, я была воином. И когда мне башку проломили копьем,То река из дыры понеслась так упрямо и вольно,Что собою пробила Великий каньон. И когда мне потом возвращаться пришлосьв темноту родового припадка,Прикрывая ладошкой в слепой голове незаросший пролом,Разве знала она, из советских сестер повивальная бабка,Как закрытьто, во что ей не верилосьв будущем светлом своем. На младенческой лысой моей голове оставались родимые пятна,А потом вырастали забвение, волосы, лен. Но когда я стою на ветру,то он дует все время обратно,Прогоняя коней по хребтам беспокойных времен. Отражай белый свет, останавливайв воздухе камень. Как пружинит земля, будто вздыбленные стремена. Через брешь в голове до сих порфиолетовый дождь протекаетИ сочится по радуге, чтоб не увяла она. «Моя мертвая дочь…»
Моя мертвая дочь,я зачем-то держу тебя за руку. Если руки поднять —будет арка моста. Останавливайся на мосту,не води меня за реку. —Тут – сильней высота!Тут – звончей провода!Мы, воздушные воины радости,Поднимаем до небапромозглую воду из рек. Кто убил тебя, он не хотел,он всего лишь не справился. Он всего лишь простой человек. Чем ты можешь помочь,человечьей разлукой прострелена?Распускай свои волосы,Спи в изголовье зимы. Кто из нас кому дочь? —Все зависит от точки прозрения. Кто из нас кому свет,Отнимающий нас у тьмы?. .
