Читать онлайн «Будь моей»

Мой заказ задерживается. На пять минут. Пока что.

Я поднимаюсь и подхожу к окну, отодвигаю занавеску, смотрю на заснеженную улицу, подсвеченную сотнями огней. Уже вечер. Город выглядит оживленным. Все куда-то торопятся. Предновогодняя суета в разгаре.

Никогда не понимал этого праздника. Люди ждут чуда. Безусловного. Верят, будто можно начать с чистого листа. Ничего не делают. Просто обещают все поменять. В очередной раз. Хотят пойти в спортзал, бросить курить, найти другую работу. Но не предпринимают никаких реальных действий. Так можно мечтать годами. И они мечтают. Верят в магическую силу календаря. Вроде как новый год придет и все встанет на свои места. Только ничего не меняется. Сказки остаются далеко в прошлом. В детстве. А некоторым не мешало бы наконец повзрослеть.

Я бросаю взгляд на часы. Еще пять минут задержки. Я усмехаюсь. Интересно, как именно будут возмещать ущерб. Я не трачу время впустую. Жизнь научила, что нужно ценить каждую минуту.

Стук в дверь. Отлично.

– Входите, – говорю я.

Заказ на месте.

Я слышу шаги. Очень осторожные. Неуверенные. Возвращаю занавеску на место и оборачиваюсь. Тянет выругаться.

Какого черта? Сколько ей лет? Пятнадцать?

Совсем мелкая. Худющая. Ее фигура тонет в полумраке комнаты. Почти незримая, невесомая. Призрачная. Хрупкая. Кажется, тронешь – мигом растворится, рухнет, исчезнет как мираж.

Я подхожу ближе к ней. Свет из коридора – единственный источник освещения здесь. Но даже при таком раскладе очевидный факт не скрыть.

Она и школу еще не закончила.

Они не могли подсунуть мне это по случайности. Тут явный развод. Так и вижу заголовок в газете «Владелец международного холдинга занимается растлением несовершеннолетних». Хотя нет. Придумают погорячее. «Богач насилует ребенка» или «Педофил тр*хает школьниц в своем отеле».

– Сколько тебе лет? – спрашиваю я.

– Ч-что? – ее голос дрожит.

– Сколько тебе лет? – повторяю вопрос.

– Достаточно, – нервно передергивает плечами.

– Да неужели, – хмыкаю.

Проклятье. Ее грудь вздымается так часто. Слишком часто. И это платье. Тоже слишком. Во всех смыслах. Вроде бы скромное. Длинное. Черное. Но вырез. И материал. Эта маленькая дрянь не надела нижнее белье.

– Я могу показать паспорт, – заявляет она, начинает рыться в сумке.  – Сейчас, подождите.

А я могу рассмотреть ее соски. Крохотные. Острые. Возбужденные. Черт, пора остановиться, выставить девку за порог, найти другой способ сбросить напряжение. Этот заказ мне не подходит. Сделаю другой. Да только… другого не хочется. Совсем не хочется. Чувствую себя гребаным извращенцем. Я бы мог списать безумную реакцию на алкоголь. Но я не пью.

– Вот, сами посмотрите.

Дата рождения выглядит фантастической.

Либо это подделка, либо она просто ведьма. И ощущая, как аромат ее духов заполняет все пространство вокруг, я склоняюсь ко второму варианту.

Достаю мобильный телефон, делаю снимок документа.

– Что вы, – возмущенно начинает она.