Сергей Прохоров
Стихи-С
«Мои стихи надо орать, по-другому они не звучат.
Я их не пишу, я их выкрикиваю на бумагу»
Сергей Прохоров © Оформление. ООО «Издательство «Перо», 2024
© Прохоров С. Н. , 2024
© Прохоров В. Н. , 2024
Прохоров Сергей Николаевич
(30. 04. 1975 – 13. 07. 1997)
«В этой жизни всё не так…»
Всё не так, ребята…
В. Высоцкий В этой жизни всё не так,Хоть совсем не плохо. Или я такой дурак,Мытарь и пройдоха. Может дело и во мне —Нету вдохновенья. Гаснет тихо свет в окне,Лью стихотворенье. По бумаге в путь пероЯ пускаю лихо. Счастлив я вполне, но ктоШепчет мне так тихо:«Нет в тебе отдачи силНа твои стремленья». Святой Отче, помоги —Дай благословенье. Я желаю весь сгоретьВ очаге исканий,Во весь голос звучно петь,Не избечь страданий. Чтобы на конце путиСтал я горсткой пепла,И, когда душе уйти,Сила песни крепла. «О, как бывает низок человек…»
О, как бывает низок человек,Другого мненья нет – он гадок!Не искупить вины ему вовекИсканьем оправданий и догадок. Сурова казнь – души мученье. И появляется порывВ котором лишь одно стремленье —Зарубцевать души нарыв,Но тот нарыв не чист собою. Гасить что толку боль души. Пусть ты нейдёшь с повинной головою,Раскаялся ты в камыши,Но верить хочется, что людиПоймут раскаянье твоё,И лицемерами не будут,Даря прощение своё. Ведь на ошибках, на презренныхВсе учатся, вкуся позор,И, достигая всепрощенья,Всё ходят, опуская взор. «Конь летел. Плащ вился на ветру…»
Конь летел. Плащ вился на ветру. Меч двуручный бился по бедру. В бок оттягивает кованая сталь. Ветер, выветри мою печаль. Вот и сена копна, стой мой конь.
А душа ледена… как огонь!Упаду на копну, растворюсь,Спрячу в сено томящую грусть. Манит ввысь одиноко звезда. «Я лечу! Ну куда ж ты, куда?»Нет здесь, нету покоя душе. «Эй, мой конь, встань – мы едем уже»Я к бездонному омуту мчусь. Там умоюсь водой, освежусь. Там звезда ляжет камнем на дно. Всплеск, и нет ничего… и темно. И опять я назад ворочусь. Упаду на копну, растворюсь. 15. 12. 1991
Город мастеров
I Под сенью тополейЛежит прекрасный городМного ночей и дней,Но он всё так же молод. Живут в нём МастераИскусств и всех ремёсел:Поэты, доктора,Дельцы горшков и вёсел. В нём малые домаСоседи башен стройных. Цветов обычных тьма,Булыжник мостов скромных. Оплетены домаИх диким виноградом,Пруды – не видно дна,Загадки правят садом. По мрамору прудов,Где пух с лебяжьих крыльев,Где слышен гул веков, —Лодьи скользят меж лилий. Коль кто слезу прольёт,То меж каменьев звонкихРучей младой вспоёт,В лучах играя тонких. В тени древних дубовКовры их мхов разлиты,Тела же тех столповВьюном резным увиты. II Но рушит тишинуВдруг звон из колоколен,Когда в эту странуПриходит странник волен. О, сколько в мире их —Непризнанных талантов. Мир рабства не для них,Где важен блеск брильянтов. А город им приют —Бродячим пилигримам. Они сюда идут,Всем обществом гонимы. Всегда им город рад, —Здесь не бывает лишних. Ведь у людей ТалантДешевле горсти вишни. 21. 10. 1991
«О, как прекрасна ты – оплывшая свеча…»
О, как прекрасна ты – оплывшая свеча. Свои последние все силы отдавая,Атласным пламенем трепещущим пылая,Ты сердцем гордым, как и прежде, горяча.
