Желязны Роджер
Пролог к "Козырям Рока"
Роджер Желязны
Пролог к "Козырям Рока"
(из Amberzine #4 August, 1993)
Roger Zelazny. Prologue to Trumps of Doom
(Нижеследующий "Пролог" вошел в первое "элитное" издание "Козырей
Рока" тиражом в 500 экз. и с тех пор нигде не переиздавался. Если б не
фэны... - прим. пер. )
Это почти что просто. Поворот, глиссада, двойная петля...
Стена - неровная, не совсем вертикальная. Вверху - проем.
Карабкаться вверх.
Это уже не так просто. Голова кружится. Слабо, потом сильнее, словно
на верхушке высокого дерева. Вспышка. Тьма. Снова вспышка и снова тьма, и
снова, нестройно, неритмично. Глаза болят. Все двоится, расплывается...
Конец подъема. Не доверяя глазам, вытянуть руки, проверить ощупью.
Да, тут действительно развилка - выбор дальнейшего пути.
Наклониться. Голову в один проход, в другой. Тихая мелодия кажется
отчетливее в том, что слева. Нырнуть туда. Уже определенность.
Вверх и вниз. Подниматься и спускаться. Снова тьма и вспышки, только
вспышки все ярче, а тьма все непрогляднее.
Все вокруг незримо плывет, движется, оставаясь на месте. Пол под
ногами шатается, стены и потолок пульсируют, сжимаясь и расширяясь.
Споткнувшись, восстановить равновесие и снова споткнуться...
Следующий поворот. Звуки усилились. Именно звуки, это никакая не
мелодия; так, шум, наложение нескольких тем сразу.
Карабкаться. Спускаться. Проход сужается, дальше надо ползти.
Движение-без-движения все интенсивнее. Иногда - кружить на одном
месте, иногда - падать в бездонную пропасть.
Вспышки ввинчиваются в череп. Боль порождает видения. Лица. Силуэты.
Очертания. Пламя. А может, и не видения?
Слабая пульсация на левом запястье.
Сколько это уже длится? Одежда изодрана в клочья, царапины и порезы
не болят, но кровоточат.
Колодец. Соскользнуть, неведомо как приземлиться на ноги. Вокруг
взрывается смех, безумный, нервный. Свой собственный смех.
Звуки нестерпимо громкие. Звонница колоколов-демонов. Волны диких,
неслаженных вибраций пробирают до костей.
Думать больно. Нельзя останавливаться, нельзя возвращаться, нельзя и
сворачивать в сторону, где шум мягче. Это смерть. Отсечь лишнее, оставить
только одно: вперед.
Снова пульсация на запястье и слабое шевеление...
Снова карабкаться. Мышцы налиты тяжестью. Стиснуть зубы. Все словно в
воде, движения медленные, а сил тратится уйма.
Дымовая завеса жутко сопротивляется. Продавить ее всем телом, это
занимает вечность. Миг облегчения - и новая преграда. Всего их шесть, и
каждая труднее предыдущей.
Подбородок заляпан кровавой слюной, но он доползает до стены. Комната
- та самая, куда он когда-то вошел. Стена - противоположная. В глазах
туман, никак не сосредоточиться на этом маленьком сгустке тьмы...
- Ты дурак.
Какое-то время он разбирает слова. Впитывает их смысл. Сил ответить
уже нет.
- Везучий дурак, - тьма обернута вокруг собеседника словно крылья,
или это и есть крылья? - Ты еще не созрел для Логруса. Я и не думал, что в
ближайшие годы ты сумеешь его осилить.
Веки смыкаются сами собой. Узор только что пройденного пути всплывает